Ich fragte Hinz nach dem angeblichen Film von Brakhage; der wußte nix.

Ich fragte Kunz, der hatte erst recht keine Ahnung.

Georg und Erik Aster, Dorothee Lüneburg, die Zeitschriften, die Bücher im Archiv: Nichts niemand nirgends nie. Je weniger Handfestes sich in Erfahrung bringen ließ, desto ansteckender schwelte in mir Försters absurder Eifer. Bescheid gab mir schließlich Leah. Die erläuterte genüßlich, bei abgründig miesem Kaffee aus unserer scheußlichen MufA-eigenen Feuerwehrauto-Espressomaschine, es handle sich bei dieser Sache um «eine apokryphe Legende».

Georg freute sich sarkastisch: «Apokryph, geil, und dann noch ’ne Legende …»

«Ach Pappen», wischte sie das weg, «ist halt so’ne Story, auf die man nicht allzuviel geben sollte.»

«Story», sagte ich moquant.

«Nicht allzuviel», ergänzte Georg im selben Sound.

Leah schnob schaumig, und sprach: «Kannste so sehen, daß das Teil von ’ner Art Trend ist sozusagen, es gab ja um die Jahrtausendwende ein paar solcher Geschichten … so Legenden und Fiktionen von Filmen, die es angeblich geben sollte, die aber … okay, der Roman von David Foster Selbstmord, Infinite Jest, und bei William Gibson in Pattern Recognition kommt auch so’n Ding vor, bei Mark Danielewski, House of Leaves, geht’s um eine nichtexistente Doku…»

«Richtig, und Filme über solche Filme gab’s auch. Einen», wußte Georg, «mit Cage, von Joel Schumacher, 8mm, dann Lynch, Inland Empire, und einen von John Carpenter, Cigarette Burns, mit Udo Kier immerhin, der am Ende seine Eingeweide in einen Filmprojektor spannt …»

«Brrr», machte Leah angewidert.

«Aber der Brakhage?» insistierte ich.

«Das ist … eben auch sowas.» Leah sammelte sich, zog die Brauen zusammen, schloß die Augen, öffnete sie: «Ein typischer … irgendwas mit Pflanzen, die so wuchern und sprießen.»

«Wuchern und sprießen», die Verachtung in Georgs Brummen war unüberhörbar.

Leah gab nichts drauf: «Ohne Ton natürlich, aber angeblich von den Schnitten her, der Rhythmik, noch prachtvoller, organischer, rasanter als die Klassiker, herber als DogStarMan, schöner als der Geburtsfilm … ich hab mir den Titel sogar gemerkt, weil ich mal Kohle bei ’ner Abschlußarbeit … ’ner schriftlichen … geholfen hab, in der das vorkam …», wahrscheinlich bei einer Mitstudentin von Sinja, von der ich schon wußte, daß sich Leahs große Begabung für Textüberblick und Argumentstringenz mieten ließ, «ähm wart mal … Cortaderia Selloana. Ja. Pampasgras.»

Etwas ähnliches hatte Förster gekreischt, es mochte demnach sogar wahr sein.

Und wenn irgendjemand, so dachte ich die einmal angedachte schiefe Ebene entschlossen weiter, aus einer erkennbar irrsinnigen Geschichte wie dieser so etwas wie Wirklichkeitsstöffchen herausmelken konnte, dann ja wohl der Irrsinnige, der hier in den frühen Morgenstunden aus dem Nichts erschienen und mir ins Gehirn gesprungen war, um dort das Gegenteil von «Aufräumen» zu vollbringen.

Die großen Geister waren mir gewogen: Tykwer, Förster, und über letzteren am Ende noch Brakhage.

Pampasgras! Such was the hub of ambiguity.

Aus: Sie schläft (kuk, Edition Phantasia 2009)